Capitolo II: Venezia, Parigi, Londra. Le citta' dell'amore.

BY LAJULES

Venezia non far la stupida stasera - Cenerentola a Parigi - London Fog

Sono sempre stata un’appassionata sostenitrice dell’amore internazionale. Anzi, dell’amore fuori dall’Italia, perche’ per noi italiani “internazionale” e’ un aggettivo solenne e splendido che vuol dire “tutti tranne noartri”. L’esterofilia amorosa diventa poi ancora piu’ determinata quando, come me, si viene da Mestre: un paradiso di archtiettura anni ’70 con vista sul Petrolchimico. Certo, ci metto 15 minuti di autobus a raggiungere Venezia, la citta’ piu’ romantica del mondo. Eppure non ho mai lasciato che il mio cuore si facesse abbindolare dalle nebbie salmastre, dal ticchettio dei passi nei campielli, dallo sciacquio sonnolento di una pantegana che lenta, attraversa un canale a nuoto. Ci sono troppe cose di Venezia che mi impediscono di pensare all’amore: il primo appuntamento rovinato dal coro di bestemmie dei fruttivendoli; eserciti di francesine in gita che rapivano lo sguardo del mio bello durante il primo bacio, e cosi’ via. Il Carnevale, poi… Maledettissimo! Il mio primo vero fidanzato, travestito da sveglia, arrivo’ in ritardo alla festa in Campo Santa Margherita e non lo rividi mai piu’.

Ma anche se ferita e sola, credevo sempre in una cosa: un giorno una metropoli straniera avrebbe portato la felicita’ che Venezia mi aveva sempre negato.

Il mio primo viaggio della speranza fu a Parigi, nel 1994. Io e mia sorella Damiana ci saremmo unite a dei nostri amici del mare e con loro sarebbe venuto un tenebrosissimo e dannato diciottenne che guardava sempre lontano, fumava sigarette mentolate e non diceva una parola. Le sigarette mentolate mi disgustavano, ma allora non ero la snob che sono oggi. Avevo sedici anni, parlavo e fumavo per quattro e durante le mie serate in spiaggia a dar fuoco agli ombrelloni e a bere Grand Marnier, mi ero inevitabilmente infatuata di lui. Ma le spiagge di Bibione non avrebbero mai potuto fare da testimone al nostro amore…Troppa mucilaggine e troppa techno. Mi convinsi che Parigi, che ci aspettava a Settembre, avrebbe fatto esplodere una passione magica e profonda. Ma Parigi mi tradi’. Seduta sui gradini della Locomotive, un locale dark di Pigalle, compativo il mio destino e guardavo il mio bello che fumava sigarette mentolate e continuava a non dire una parola. Per farla breve, il tenebroso ignoro’ me e i miei amici per tutta la vacanza. Il suo ennui aveva il passaporto internazionale, e io capii che non ci saremmo mai amati. L’ultimo giorno, il tenebroso mi chiamo’ da parte e, sottovoce, mi disse di avere un regalo per me. Tiro’ fuori dallo zaino una stecca di Marlboro mentolate e me le diede con un timido sorriso. Fumammo insieme una confusa sigaretta, e mai come prima mi sentii delusa e rinfrescata.

Alcuni anni dopo, mi trasferii a Londra, la citta’ dei miei sogni, culla della civilta’ che rispettavo. Ogni giorno sedevo in metropolitana e contemplavo e amavo segretamente i ragazzi piu’ belli. Con la loro gentilezza e serena eccentricita’ riempivano il mio cuore di fantasie psichedeliche e pulsioni sexy-imperialistiche. Per permettermi il costosissimo abbonamento della metropolitana, trovai addirittura un lavoro come barista, e il caffeinatissimo ccaffe’ londinese non fece che amplificare le mie perversioni, portandomi ad un delirio confusionale che segno’ la mia rovina. Prima che me ne rendessi conto finii intrappolata nella squallida e segreta realta’ delle comunita’ italiane impiegate da Starbucks. Un barista torinese alto e depresso mi sedusse e abbandono’, lasciandomi un criptico messaggio sul cellulare dove si definiva “una testa di minchia”.

Ma questo blog e’ sull’America, e fu proprio lei a ridarmi cio’ che Venezia, Parigi e Londra mi avevano sottratto con tanta crudelta’.